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Sublime, già,
insensata follia
che io ti credessi mia:
nel petto mi è sgorgata fra le mura
di quale non so più pericolante
canonica scozzese.
Ascoltavamo intenti vecchie storie
di spavaldi rissosi
capibanda cattolici e barbosi
profeti protestanti
oppure spiavamo lutulenti
ranocchi sprofondare negli stagni
spiati a nostra volta da spassose
occulte telecamere a banchetto
nel centro commerciale di San Giacomo.
Ma il colmo fu raggiunto ancora a valle
di qualsiasi ascesa;
armati di una mappa studiavamo
improvvidi il percorso
(frattanto si addensava su di noi
l’usuale scroscio).
e fu raggiunto quando ci imbattemmo
in un sollecito
amorino infantile che ci chiese
se ci eravamo persi (il vento
perdeva a lui distratto i palloncini).
A volte, dopo tanto,
mi chiedo perché mai dell’uno l’altra,
allora, ignari complici
tu e io, non gli abbiamo
risposto ancora.
